O pronunciamento do cacique Seattle
(discurso pronunciado após a fala do encarregado de
negócios indígenas do governo norte-americano haver dado a entender que
desejava adquirir as terras de sua tribo Duwamish).
O grande chefe de Washington mandou dizer que
desejava comprar a nossa terra, o grande chefe assegurou-nos também de sua
amizade e benevolência. Isto é gentil de sua parte, pois sabemos que ele não
precisa de nossa amizade.
Vamos, porém, pensar em sua oferta, pois sabemos
que se não o fizermos, o homem branco virá com armas e tomará nossa terra. O
grande chefe de Washington pode confiar no que o Chefe Seattle diz com a mesma
certeza com que nossos irmãos brancos podem confiar na alteração das estações
do ano.
Minhas palavras são como as estrelas que nunca
empalidecem.
Como podes comprar ou vender o céu, o calor da
terra? Tal idéia nos é estranha. Se não somos donos da pureza do ar ou do
resplendor da água, como então podes comprá-los? Cada torrão desta terra é
sagrado para meu povo, cada folha reluzente de pinheiro, cada praia arenosa,
cada véu de neblina na floresta escura, cada clareira e inseto a zumbir são
sagrados nas tradições e na consciência do meu povo. A seiva que circula nas
árvores carrega consigo as recordações do homem vermelho.
O homem branco esquece a sua terra natal, quando -
depois de morto - vai vagar por entre as estrelas. Os nossos mortos nunca
esquecem esta formosa terra, pois ela é a mãe do homem vermelho. Somos parte da
terra e ela é parte de nós. As flores perfumadas são nossas irmãs; o cervo, o cavalo,
a grande águia - são nossos irmãos. As cristas rochosas, os sumos da campina, o
calor que emana do corpo de um mustang, e o homem - todos pertencem à mesma
família.
Portanto, quando o grande chefe de Washington manda
dizer que deseja comprar nossa terra, ele exige muito de nós. O grande chefe
manda dizer que irá reservar para nós um lugar em que possamos viver
confortavelmente. Ele será nosso pai e nós seremos seus filhos. Portanto, vamos
considerar a tua oferta de comprar nossa terra. Mas não vai ser fácil, porque
esta terra é para nós sagrada.
Esta água brilhante que corre nos rios e regatos
não é apenas água, mas sim o sangue de nossos ancestrais. Se te vendermos a
terra, terás de te lembrar que ela é sagrada e terás de ensinar a teus filhos
que é sagrada e que cada reflexo espectral na água límpida dos lagos conta os
eventos e as recordações da vida de meu povo. O rumorejar d'água é a voz do pai
de meu pai. Os rios são nossos irmãos, eles apagam nossa sede. Os rios
transportam nossas canoas e alimentam nossos filhos. Se te vendermos nossa
terra, terás de te lembrar e ensinar a teus filhos que os rios são irmãos
nossos e teus, e terás de dispensar aos rios a afabilidade que darias a um
irmão.
Sabemos que o homem branco não compreende o nosso
modo de viver. Para ele um lote de terra é igual a outro, porque ele é um
forasteiro que chega na calada da noite e tira da terra tudo o que necessita. A
terra não é sua irmã, mas sim sua inimiga, e depois de a conquistar, ele vai
embora, deixa para trás os túmulos de seus antepassados, e nem se importa.
Arrebata a terra das mãos de seus filhos e não se importa. Ficam esquecidos a
sepultura de seu pai e o direito de seus filhos à herança. Ele trata sua mãe -
a terra - e seu irmão - o céu - como coisas que podem ser compradas, saqueadas,
vendidas como ovelha ou miçanga cintilante. Sua voracidade arruinará a terra,
deixando para trás apenas um deserto.
Não sei. Nossos modos diferem dos teus. A vista de
tuas cidades causa tormento aos olhos do homem vermelho. Mas talvez isto seja
assim por ser o homem vermelho um selvagem que de nada entende.
Não há sequer um lugar calmo nas cidades do homem
branco. Não há lugar onde se possa ouvir o desabrochar da folhagem na primavera
ou o tinir das assa de um inseto. Mas talvez assim seja por ser eu um selvagem
que nada compreende; o barulho parece apenas insultar os ouvidos. E que vida é
aquela se um homem não pode ouvir a voz solitária do curiango ou, de noite, a
conversa dos sapos em volta de um brejo? Sou um homem vermelho e nada compreendo.
O índio prefere o suave sussurro do vento a sobrevoar a superfície de uma lagoa
e o cheiro do próprio vento, purificado por uma chuva do meio-dia, ou
recendendo a pinheiro.
O ar é precioso para o homem vermelho, porque todas
as criaturas respiram em comum - os animais, as árvores, o homem.
O homem branco parece não perceber o ar que
respira. Como um moribundo em prolongada agonia, ele é insensível ao ar fétido.
Mas se te vendermos nossa terra, terás de te lembrar que o ar é precioso para
nós, que o ar reparte seu espírito com toda a vida que ele sustenta. O vento
que deu ao nosso bisavô o seu primeiro sopro de vida, também recebe o seu
último suspiro. E se te vendermos nossa terra, deverás mantê-la reservada,
feita santuário, como um lugar em que o próprio homem branco possa ir saborear
o vento, adoçado com a fragrância das flores campestres.
Assim pois, vamos considerar tua oferta para
comprar nossa terra. Se decidirmos aceitar, farei uma condição: o homem branco
deve tratar os animais desta terra como se fossem seus irmãos.
Sou um selvagem e desconheço que possa ser de outro
jeito. Tenho visto milhares de bisões apodrecendo na pradaria, abandonados pelo
homem branco que os abatia a tiros disparados do trem em movimento. Sou um
selvagem e não compreendo como um fumegante cavalo de ferro possa ser mais
importante do que o bisão que (nós - os índios) matamos apenas para o sustento
de nossa vida.
O que é o homem sem os animais? Se todos os animais
acabassem, o homem morreria de uma grande solidão de espírito. Porque tudo
quanto acontece aos animais, logo acontece ao homem. Tudo está relacionado
entre si.
Deves ensinar a teus filhos que o chão debaixo de
seus pés são as cinzas de nossos antepassados; para que tenham respeito ao
país, conta a teus filhos que a riqueza da terra são as vidas da parentela
nossa. Ensina a teus filhos o que temos ensinado aos nossos: que a terra é
nossa mãe. Tudo quanto fere a terra - fere os filhos da terra. Se os homens
cospem no chão, cospem sobre eles próprios.
De uma coisa sabemos. A terra não pertence ao
homem: é o homem que pertence à terra, disso temos certeza. Todas as coisas
estão interligadas, como o sangue que une uma família. Tudo está relacionado
entre si. Tudo quanto agride a terra, agride os filhos da terra. Não foi o
homem quem teceu a trama da vida: ele é meramente um fio da mesma. Tudo o que
ele fizer à trama, a si próprio fará.
Os nossos filhos viram seus pais humilhados na
derrota. Os nossos guerreiros sucumbem sob o peso da vergonha. E depois da
derrota passam o tempo em ócio, envenenando seu corpo com alimentos adocicados
e bebidas ardentes. Não tem grande importância onde passaremos os nossos
últimos dias - eles não são muitos. Mais algumas horas, mesmos uns invernos, e
nenhum dos filhos das grandes tribos que viveram nesta terra ou que têm
vagueado em pequenos bandos pelos bosques, sobrará, para chorar sobre os
túmulos de um povo que um dia foi tão poderoso e cheio de confiança como o
nosso.
Nem o homem branco, cujo Deus com ele passeia e
conversa como amigo para amigo, pode ser isento do destino comum. Poderíamos
ser irmãos, apesar de tudo. Vamos ver, de uma coisa sabemos que o homem branco
venha, talvez, um dia descobrir: nosso Deus é o mesmo Deus. Talvez julgues,
agora, que o podes possuir do mesmo jeito como desejas possuir nossa terra; mas
não podes. Ele é Deus da humanidade inteira e é igual sua piedade para com o
homem vermelho e o homem branco. Esta terra é querida por ele, e causar dano à
terra é cumular de desprezo o seu criador. Os brancos também vão acabar; talvez
mais cedo do que todas as outras raças. Continuas poluindo a tua cama e hás de
morrer uma noite, sufocado em teus próprios desejos.
Porém, ao perecerem, vocês brilharão com fulgor,
abrasados, pela força de Deus que os trouxe a este país e, por algum desígnio
especial, lhes deu o domínio sobre esta terra e sobre o homem vermelho. Esse
destino é para nós um mistério, pois não podemos imaginar como será, quando
todos os bisões forem massacrados, os cavalos bravios domados, as brenhas das florestas
carregadas de odor de muita gente e a vista das velhas colinas empanada por
fios que falam. Onde ficará o emaranhado da mata? Terá acabado. Onde estará a
águia? Irá acabar. Restará dar adeus à andorinha e à caça; será o fim da vida e
o começo da luta para sobreviver.
Compreenderíamos, talvez, se conhecêssemos com que
sonha o homem branco, se soubéssemos quais as esperanças que transmite a seus
filhos nas longas noites de inverno, quais as visões do futuro que oferece às
suas mentes para que possam formar desejos para o dia de amanhã. Somos, porém,
selvagens. Os sonhos do homem branco são para nós ocultos, e por serem ocultos,
temos de escolher nosso próprio caminho. Se consentirmos, será para garantir as
reservas que nos prometestes. Lá, talvez, possamos viver o nossos últimos dias
conforme desejamos. Depois que o último homem vermelho tiver partido e a sua
lembrança não passar da sombra de uma nuvem a pairar acima das pradarias, a
alma do meu povo continuará vivendo nestas floresta e praias, porque nós a
amamos como ama um recém-nascido o bater do coração de sua mãe.
Se te vendermos a nossa terra, ama-a como nós a
amávamos. Preteje-a como nós a protegíamos. Nunca esqueças de como era esta
terra quando dela tomaste posse: E com toda a tua força o teu poder e todo o
teu coração - conserva-a para teus filhos e ama-a como Deus nos ama a todos. De
uma coisa sabemos: o nosso Deus é o mesmo Deus, esta terra é por ele amada. Nem
mesmo o homem branco pode evitar o nosso destino comum.
